Enjambre de Jengibres

fragmentoplus do Cocoliche

2012-01-22T11:01:00.000-08:00

-Elmundo O globo é uma

-Cercanía-

LunalalunaTarda.Paseamos las veredas rotas por el pasto. Escribíamos en cuadernosposposibilidades con la importancia de lo Biggitante. "Qué?voce vai pelos sonhos só impure mailove que temblo. Na taza MariaMagdalena soffriu pour vous, por tua vocce pra ná más por mí oréloella puso Pal-N y colgó 4ever.

Sí, por qué, mibien, morís diciendo me puras tragedias. LUNALALUNALATA.

Un tach, banca untach la mecha y vayamos luego a flasharla al horizón te quiero.

Y vois(n)?

Diasenmalrachados. Todas las cosas posibles, las dificultades siempre, labalanza inclinada mal. Si soy mortal morirero, si tiemblo como unahoja de miedo o nicotina o por el mac combo de noticias queEXPLOTAN-Detonan- senseless sensivo- Ou dor alheno. "esredifícil ser dos en uno/a pero se és. Lo somos (almundo-made-mierda) paloma/o- Mi cuerpo a tu cuerpo/a le re extrañolejos a 14km o tres cuadras, o al lado cuando no estás adentro (detu cuerpa digo, puerta golpeo "¿puede salir a jugar su hija/o?)lejos, sentada/o aladotuyo, en la fila de atrás en la escueladíasdesabichados nos recreos escondiditos/as pero mal y bien despuéscuando aprendieron que si queríamos jugar tinhamos que fazer-lo pesea que falasemo cualquier idiom-

Nome asustó la araña blanca que se me cayó desde tu pelo, azulcrecido pero con raices negras. Cruzó la cocinacomo....tiquititiquititiqui....rajó por un aujerito en la paré: !Nola mates!! -Todalatina la miró- se fue pal pasto crecido con raices blancas yrosaditas,como su pelo desprolijo. Fue a chinatawnpor harina,azucar, aceite, huevos, cebolla. Javier, Luz, Lucía. La araña deayer era...was...así de culona. Cuando la aplastó pese a lasadvertencias mi amigo de grinpis cada uno/a imaginó un venenocontenido distinto continente y todas las posposibilidades de lamuerte de Yuan, de Ceci y Antonio, de Mer.

Porsorte que fabricamos realidades otras con la parla y os pésdescalzos num pasto mojadito pel rocío, batendo papo, lendopensantes y palabras viageras. Oivoi ensenharte bailar mesmo assim,con Sin Pena-sin Pensar. In-Fluyendo en el cuerpo total de los/ascuerpas/os. DuasOris, frutalmas- Nya comego vem, vamos nadar nel ocre océano la mary apagar os links...links...(n).

-Si,está guardado hace 8 años...hace 8 años que voy y vengo y él,bueno, él tiene que pagar algo que hizo y yo nunca había venido poracá- me creí que iba a llegar más temprano pero di más vueltas.Al final si me iba por Varela llegaba mejor.

-Yoestuve allá en Varela.

-¿Preso?

-No, no, en la escuela de la 23.

-Ah, me creí que...

-Todobien. :D

Díasdescucarachados.

-Salí,salí, salíiiiiii. (como papel escrito)

-pafque interpreteishon, it is time tu showroom.

-Mo,no quiero, no. On -Rec: 00:00:01-

-Salimos?Hoje é a ultima chuva de stellinhas, é o fim do milenio y lomastico hasta saboriar un(i) versoO. Que le duele dolerte, dolerlelos y las demás.

-Salijounagrán, podés salir con esa facha counter strike, acá noqueremos pichón de marin, hace bocha abolimos todo intento deviolencia, de trata, de i...

-paratener para todos/as un cachoe felicidád y nos hizo feliz quandoentre puros blanquirrojos y nieve y campanitas artificia-lies Misiones toda se salió a ver los fuegos de diciembre y alguien dijo:"Festejamos que nace alguien a quien matar".

Paraque renazca

enla tortura

cíclica,

paraque la gire

encalestitas

dedos pisos,

paraqué un mapa

sitamos todos

longena terra

sina fruta da

sol

asesinada

quegira

paradarnos el oriente,

paraque, viejita,

sehinche tu pecho

solar

conel respirón

delfueye.

Delas gotas

detu risa

concierto

destalactitas

quese rompen,

cristalería

detan lavada

quese añica

yyo pelando

batatas

parajuntar

plata:(

sinser

tusur

miser

tusur

miser

tuser

misur

tuser

misur

tusur

miser

tusur

misur

tuser

misur

tuser

miser

NuncaTu Zar

otu Sir.

Solrisitade querer

besos/as

cama vacía ( y grande)

2012-01-12T22:46:00.000-08:00

Es una cama vacía cuando la miro fijo. Pero sus formas se van diluyendo en ese cuerpo que no está. El olor de la piel chamuscada no puede ocultarse debajo de las sábanas. Sabés muy bien de lo que hablo, porque vos sentís lo mismo cuando ves ese trozo de tela uniforme, rectangular, inerte.
¿Pensás en mí? Nunca pudiste verte en mi totalidad. Todavía espero ese momento. ¿Me dirás por fin lo que quiero que me digas? Te hablo cuando no estás. Te hablo cuando sé que no me podés escuchar porque estás en la punta de mi cama y ya estás dormido.

148.

2012-01-01T16:28:00.001-08:00

Lo primero que hay que hacer es romper el hielo.

Luego unas sonrisas.

¿Por qué no te van a dar un beso?

Nos gustan pocas cosas en la vida.

dolor

2011-12-05T11:36:00.000-08:00

en el alma un pozo

arrancado

hueco sin tallo

cavar

The sweet fruta de la sol

2011-11-28T09:51:00.001-08:00

le sacamos tres gajos nomás querés?
a la fruta de la sol la recibimos
en los pies y dos se hinchan de agua,
te parece que nos soñemos un tach
la siesta en el hueco del tronqo
em os túneles del aires te vi
pelos que os move o vento
hace un tiempo me detuvieron
por portación de pierceings
y no vevi la sol la dulce sol lavada
2 años quinze minutos ce(n)surados
otro más vamos a querer otro gajito
destilado de té de tilo solar, hilos y olas,
que se casen todas las viejas los afiladores
y nos afilemos las lenguas a punta
de parla y besos y mates latinos,
y absurdas ganas, locas ganas de canciones
para tuestar los/as Cuerpa/os
mirando la costa adentro de los párpados
quietos en el downdolento tempo denso
convidémosle tres gajitos de solrisas
porque trabajan silenciosas, cansados
pelando alguna verdu cambiando
una etiqueta clasificando clasificados
doblando papeles en las imprenta
clandestinas y cooperativas
tomemosnoeselicordesolmadrugado
todoas
charlando bolazos que no entiendan
de booms de matar con sangre afuera
ni SAW 3D entretenga
como el catálogo de torturas
para los futuros/as represoras/es

Después de apartar a Jaci,
de la pulpa de la fruta madre
nos sumergimos de un
chapuzón y brotaron
olas de peces colorisimos
que viajaban
las vías que acercaban
a los espacios
loas cuerpaos.

Recital Enjambre Y Paunero Oroz 19/11/11

2011-11-16T06:51:00.001-08:00

2011-11-09T19:41:00.000-08:00

Cuando nadie más está mirando la noche
me pongo a verla como de costado
y debajo de la poesía puedo ver
la luz azulada que tiembla en la puerta
mientras trabajo con las palabras
y pienso en el pan que habré de comer mañana.

Polvo y risa

2011-10-19T18:39:00.000-07:00

Yo no podía creer que estabas hecho de polvo. Siempre me pareciste tan similar a la sustancia que me asustaba. Cada vez que te tocaba te retorcías y te escurrías. Si te besaba te volvías duro y si te pensaba tu risa retumbaba en el interior de mi cabeza. Pero ¿cómo oír tu risa si te reías sin sonido? Tu risa solo era visible desde arriba. Desde abajo solo podía ver unos labios finos y fríos. Fríos y gruesos. Ambos a la vez. Si te tocaba el ombligo me decías que te dolía, que te daban ganas de hacer pis. Vos me tocabas a mí, y yo no decía nada, pero me daban ganas de reír. Mi risa no era como la tuya, la mía sonaba, la mía era fuerte. Esa noche en la cama nos reímos pero solo recuerdo mi risa. ¿Por qué escondías la tuya? Ahora me doy cuenta que estabas hecho de polvo.

2011-10-09T10:16:00.000-07:00

Era un poesia una poema
impresentable,
sus versos le bastardíaban
agrias palabras, agrios
los cornalitos captados.
Se las daba de anti-cursi
nos las dabamos pero
queleibamohacer? Flores
que salgan de las venas, mi capricho.

Era- Son las cataratas y media,
no canta cuentos su reloj de siempre,
la Señora Oh mi Señor se dormita
con esas manos anilladas sobre
el teclado, escribía pensando
con los dedos.

Era una poesío, un poemo emo
calmando su lija con tintas èpicas,
mascaba coca tinteaba con una pluma
en los márgenes de los comunicados
del ejercito.-siempre siempre siempre
era de contar del romance enroscado
de uno con si misma.

Somos las 10 y el sol no se escondió todavía,
no implica que pongamos el dvd de los hanson
de nuevo, no de nuevo, no de nuevo-.Decía,
tóxica hija.- Violencia Arriba- Corte Charles manson
y los cerditos de los bitles mascando mescal 4 ever-
que onda si denunciamos con poemaos
y desguerramos la lengua desgarrada?. Preguntemosle
a nuestra boca si no se cansa de decir muerte y muertes
para entre-tenernos?

Era un poema panfletario y qué
impreso en una imprenta manual
en la curva de tu cintura emite
una radio clandestina canciones
que hacen sapito el dulce artesanal
de la memoria y nos muestran
niñoas nosotraos descensurados
en la batahola de los juegos.
Para los cumpleaños muñecas
y pistolas, armas para el carnaval,
cocinas y bebès de plástico
que se enferman, con ojos delineados.

Vamos a ser la medianoche menos cuarto
Noche quanta. Cuando bailemos me decís!
envolvida en la música de aire que convidas
de tus labios a mi oido al de ella, yo al tuyo
al de él, le dije alguna vez en susurro
"Estoy cansado de la tristeza"

....y le brotaron nomás
unas blanquitas
con pétalos azules
de las venas...

2011-10-03T11:29:00.000-07:00

VIII
Parece la noche más densa de madrugada. Parece una mancha con alas que vuela del día. Lo que no debió ser, no debió estar, lo caído sin querer. Y sin embargo es. Y está doblado sin quebrarse. Como la tarde donde no acudí a la cita. Algo de mi pasado replegado, algo de no decir. El pájaro negro que vi desde temprano. El augurio rosa que jamás quise mirar.

Niña tristeza

2011-08-24T21:55:00.000-07:00

¿Cuántas?
Muchas noches te espero, querida tristeza. Venís disfrazada de amarillo, lucerito sin pena. Con olor a azufre y los dedos regordetos. Me tocás la frente y me pedís perdón. Me hablás en otra lengua con palabras extrañas, pero estás tan adentro que te entiendo. Me hablás por medio de imágenes claras. “Todos pueden entenderme” me decís y la sonrisa se dibuja en tus manos. No te persuadas por mis lágrimas, ni por el hambre que dejás en mí. “¿No te cansás de ver a los niños? Te pregunto, pero ya no me escuchás. Te entretiene el viento en la ventana. “Vení tristeza, bailemos juntas” pero ya me he quedado dormida.

2011-08-12T13:14:00.000-07:00

No tiene que ver con la altura de los cielos. Ni se trata de la boca rota de sed. Ni es el espanto de morir, lejos está de tu pálpito con la mañana. Es que no sé. Acaso sea despegar el remitente del sobre, abrir una hondura, fechar un desencuentro. Un canal discontinuo que atraviesa los cuerpos del mundo. O serán los ojos, cruzados entre continentes. No tiene que ver con la boca rota de sed. Es lo dolido cuando se mece sobre hamacas oxidadas.

Mujer-guerra (II)

2011-08-09T09:14:00.000-07:00

Vestida de dolor vas, Mujer-guerra, hacia la luna.
Colores oscuros rodean tus caderas.
Hay callos en tus manos duras, sin uñas ambas.
Tus pechos aun producen leche para bocas desmentidas.
Tus besos aun llenan corazones muertos.
Vestida de dolor vas Mujer-guerra, hacia los campos.
Tu cabeza sin pelos, tus ojos sin pestañas.
No hay maquillaje que pueda borrar el horror impreso en tu cuerpo.

Foto

2011-08-06T13:35:00.001-07:00

Hay una guitarra que no suena. Un colgante suspendido, plumas. Hay la hora espesa, angustia al galope. No hay ni tus manos, ni otras manos. Sol. Tarde de sol. Una centena de calles deshabitadas bajo el domingo. Hay esto, no lo sé, algo que inflama. Y este pecho, se inventa, se averigua. Demasiado silencio derriba la pared. Hay humedad en las esquinas, dudas, telarañas, hay cosas, no sé.

(C3H6OS)

2011-07-14T12:51:00.000-07:00

Si intentas ser lo que el otro cree

resultas sometida a esa mirada

-piensa Leticia mientras con los dedos

pela una cebolla. Entre la sensatez y la locura

no hay respiración ni línea divisoria.

Todo es cuestión de tiempo -le dice-

persistir hasta ubicar el centro.

Capa por capa la desviste.

El cuerpo se eriza a lo evidente

pero mantiene el secreto.

La locura no es letal. Sólo unas lágrimas

mientras va camino a descubrir

el corazón de lo perfecto.

La embelesa su arquitectura que deshoja

y mira, a la cebolla, igual que a un rostro.

Hazaña de reconocimiento hacia el vacío

la tarea implica, casi, lograr

el punto justo. Adivina el espacio

donde en armonía se instala el pensamiento

escurridizo; gelatina la piel que al desvestir

incita a un llanto inconsolable y seda.

Intuición de saber: tras cada lienzo subsiste nada.

Disculpen la demora -advierte a las que

esperan en la bolsa de nylon. La operación

es muy profunda y ella es única: una cebolla

única no puede desperdiciarse en rodajas.

Mejor sin lágrimas

pues si el que encendió el fuego llegara ahora

pensaría que he roto el equilibrio;

sus ojos con búsqueda total

devanarán los ángulos, las alacenas.

Pero hay orden: la comida hierve

puntualmente en la marmita,

le dará ilusoria certeza

de haber tenido todo el día,

incluso mis pensamientos, bajo su mirada.

Aguas del canto

2011-06-27T19:59:00.000-07:00

Aguas de Junio

una nariz

sin lunar

aguas de tibias

gotas

aguas de Juno

una nariz

de llorar

gotas de pluma

aguas de ríos lejanos

la cicatriz

de besar

aguas de Jano

gotas de lluvia

de beber

aguas a pasto de piel

de regar

gotas de Julias

aguas de concordar

en cuerpo

y número

aguas-de-la-raíz

una nariz

de besar

gotas de gatos

aguas de ronronear

en cuerpa

y númera

gotas de beber

de lluvia

una panza con lunar

gotas de luna

aguas del canto

Bailemos

2011-06-13T19:57:00.000-07:00

Quiero que toques la punta de mis dedos

Que roces, descendiendo, por mis muñecas.

Que beses la parte interna de mis brazos hasta llegar a mis axilas.

Me gusta el sonido que hacés cuando estás excitado

Y cómo acompaña tu cadera la música interior.

Me gusta que me tires del pelo,

Pero más me gusta que no sepas mi nombre.

2011-06-12T14:49:00.000-07:00

Niñus interruptus

2011-06-06T14:21:00.000-07:00

Infancia Feliz

fancia InFeliz

Necesidad. Niñez.
Nómina. Novedad.

lo nuevo pidiendo
   . nombre
   ayuda

pedido, lo nuevo
   mercado
.

es que si algunos niños
tienen que salir a
aclarar que no son peligrosos
es porque están en

peligro. si algunos salen a oscurecer que son

peligrosos. si algunos niños deben

salir a trabajar. si algunos salen
a darle trabajo
de caño, o de coño,

entonces, una niñez en peligro
de extinción.

Nicolás Di Stéfano
turistademo.blogspot.com

Máquina Sintagmática Paradigmática

2011-03-30T19:58:00.000-07:00

La máquina sintagmática paradigmática es un artefacto para generar versos de una manera más o menos aleatoria. Para construirla necesitamos nada mas que algunas hojas. Lo que debemos hacer es cortar las hojas en varias columnas, depende en cuantas queramos dividir las combinaciones. Debemos recortar columnas verticales sin llegar hasta el tope de la hoja,es decir, dejando un lomo que nos va a servir de soporte para hacer columnas móviles de palabras o frases (incluso versos completos).
   Con las hojas ya recortadas y listas para trabajar nos ponemos a escribir.
Se escribe de izquierda a derecha sobre el renglón o linea imaginaria a tráves de las columnas que recortamos de la siguiente manera:

   El horizonte gris se ilumina al amanecer (hoja 1)

   Tenemos un verso. Así completamos todos los versos que queramos para nuestro poema base y llenamos la primer hoja. Pasamos a la siguiente levantando de a una columna. O sea

   (Hoja 2)
   ese horizonte gris se ilumina al amanecer (hoja 1)
y
asi
   (hoja 2-------------------)
   ese olvido fatal se ilumina al amanecer (hoja 1)
   (hoja 2----------------------------------)
   ese olvido fatal se desvanece al amanecer(hoja 1)

etc. etc. De una manera medio pensando medio jugando debemos tratar de que haya siempre algun tipo de coherencia o y no se rompa la concordancia en género y número)

el siguiente poema fue compuesto únicamente con este aparatejo se transcriben solo algunas de todas las posibles combinaciones:

M.S.P

Ella prende las velas con ojos ausentes

A veces espera un tren para sus piernas

Pero el tren no llega no llega no va a llegar

Tenés las vísceras llenas de purpurina y arroz

A veces las noticias llegan tarde a la tarde noche

No hay otra música que suene así de ese modo

En sus labios sellados por otro beso muerto

Ella juega entre las penas de los barcos caen muelas para vos

Ahora late un bombo ardiendo en el cuore

Te llaman las velas con ojos ausentes

Te espera un tren para sus piernas

Tarde será no llega no llega no va a llegar

Me brillan las manos llenas de purpurina y arroz

Arden mis versos llegan tarde a la tarde noche

Quiero oirte que suene así de ese modo

Mis ojos van por otro beso muerto

Ahí lloran niños de los barcos caen muelas para vos

Casi se quiebra un bombo ardiendo en el cuore

Te llevaron a comer con ojos indóciles

Tu frente la hermosura para tus sueñoss

Tarde hoy para bailar no llega se va

Me brillan las pupilas ahogadas en clados de purpurina y sidra

Arden vientre ácidos tarde a la miseria

Quiero poder gritar así así con tu voz

Mis ojos irán a beber del beso helado

Casi tenes un cisne ardiendo en la sangre

La llaman a comer los padres desquiciados

Está en la espera la hermosa autopista de lo pequeño

Qué será para bailar y el tren no quiere

Brillan las manos ahogadas en caldos de laurel hereje

Lloran mis versos ácidos hundidos en la tierra

No van a oirte gritar cantar socorro

No van a beber del jardín el bien

Ya lloran niños y pronto la luz la conciencia

Y se quiebra un cisne por el ojo en la mirada

Te llevaron al hospital médicos ausentes

Tu frente cortando una manzana entre sus piernas

Tarde hoy para comer ella no va a llegar

Me brillan las pupilas inundadas de vino y arroz

Arden vientre huecos cantos a la tarde noche

Quiero poder oirte llamar de ese modo

Mis ojos irán a exigir las riquezas muertas

Ahí es tarde amix y se apaga para vos

Casí tenés serpientes de litio en el cuore

Te llaman a comer médicos indóciles

Te espera la hermosa una manzana en tus sueños

Tardé será para bailar ella se va

Me brillan las manos ahogadas de vino y sidra

Arden mis versos ácidos cantos a la miseria

Quiero oirte gritar llamar así con tu voz

Mis ojos van a beber el rico helado

Ahí lloran niños y pronto la luz se enciende

Casi se te quiebra un cisne de litio en la sangre…

2011-03-06T19:30:00.000-08:00

Y al llegar al fondo

Cada verso experimenta la caida.

2011-01-15T15:16:00.001-08:00

. No soy no es,

No.

Soy.

Facundo es…

no.

Sí

(y resto de mil gritos impasibles que dicen nada, aparte)

.

2010-12-03T22:01:00.001-08:00

Ese perro a la distancia

ese perro a la deriva es

más negro que todas las cosas que yo pueda nombrar esta noche.

Ese bicho que mastica basura

y en el mejor de los casos rockea

camina sabiendo solo su momento.

En su cuerpo su pasado.

En su actitud, digamos mejor.

Y en sus dientes se oye el cuerpo.

Si, en sus dientes el cuerpo

la música desde el fondo

la tarde que continúa

hasta alcanzar su tibia muerte en el ocaso.

Aquel perro que camina

mira las cosas y no rima

ni con la paz ni con la riña

ni con caviar ni con la villa.

Aquel perro mira la tinta

la sangre en la lira

y pinta consigo palabras

para palear las madrugadas.

Si, palabras para palear las madrugadas.

2010-11-29T10:50:00.000-08:00

Amor
odio
la mañana,
la mañana
y entonces….
Un pájaro
amargo,
negruzco
su volar
tardó.

Ayer.
El cielo
miró, las alas
aceitó;
mi
partir
en su vuelo
más
no demoro;
más, más, más.

Yo/pájaro…
canto.
Vuelo,
dulce
amargo,
yo/un pájaro -Faulkner-
no recuerdo
el suelo.

Entre corchetes

2010-10-29T12:11:00.000-07:00

hay una caja perfecta de nombres
que se intercambian como focos,
hay un trono para el rey verbo
desde donde elige a sus súbditos
(son miles y se llaman todos con
tres nombres: Juan, Pedro y María)
y se saca el corazón núcleo para
mostrarle sus dominios de claras
fronteras, de lenguaje custodiado
por corchetes (bienvenido a la
institución).
sentado en las rodillas del tiempo,
midiendo todas las circunstancias,
soy la pesadilla de los que sueñan
con prolijas clasificaciones. soy un
adverbio.

tintas -aos

2010-10-06T21:23:00.000-07:00

Tintas caídas donde vigila el ojo la costa

arriba pies, abajo manos, todo de cera.

enamoradaos elles le ceban sombras al mate,

al verso un plús, tintas caidas en jaque rosa.

^ermozabocavo(s/z)^

^*^

Tintas taladas en los ramos débiles al sí.
tintas aladas en los versos fósiles del no. Oreja
y pulso me claman, arrástranteme,
aléjante de mi tintas hoscas de canto
envuélvenme-noas.

Jueves 23. 03:43:12s

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2010-10-03T13:37:00.000-07:00

Ni siquiera los más pequeños
se me escaparían porque
así te conozco, hasta los ecos
pequeños minúsculos
que solo en algunas noches
te animas a decirte,
esos mismo vergonzosos
que son los que más me gustan
y asustan. También te se
las cien máscaras en las que
te escondes pero muchas
me lastiman y no de todas
te puedo sacar.

La raza de diamante

2010-10-01T20:41:00.001-07:00

ya se acercan los últimos
niños, vestidos con el color
que el tiempo da a los ciruelos
cuando la noche se cierra
sobre los jardines y alguien
grita.
ya se bañan doloridos en el
pantano porque el río no lleva
más que escombros, porque
del agua podrida nacerán los
sapos de oro que anunciarán
lluvia, cosechas de nuevas
delicias, y luego orugas azules
que se desteñirán antes de ser
las mariposas prometidas.
ya se acercan con augurios
que dicen ver en la tierra,
en los ojos de las víctimas
designadas para el sacrificio.
el fuego comió sus párpados
para que entrara toda la luz
a mostrarles el camino a casa,
al punto en el que el círculo
vuelve sobre sí mismo como
una serpiente desmemoriada.
toda la destrucción se sucede
igual que una metralla de rosas
contra las manos abiertas, y
los pétalos apretados sobre
las heridas dan una sola gota
para el perfume que hará crecer
de nuevo los jardines de oro.
ya se quita los harapos el primer
niño de la raza de diamante
y muestra su piel cargada de
los despojos del dios guerrero,
reluciente de signos nuevos
para nombrar a las cosas que
no parecen las mismas después
del fin.

2010-10-01T08:51:00.000-07:00

(-Cuando los muertos lloran, es señal de que empiezan a recuperarse- dijo el cuervo con solemnidad.

-Lamento contradecir a mi famoso amigo y colega- dijo el búho- , pero yo creo que cuando los muertos lloran es porque no quieren morir.-)

Yo hice algo que no debería haber hecho: llorar.

2010-09-21T11:51:00.000-07:00

tra
quete aba
lapa jari ta

co nuná
fragan cialoca

Yenlas carava nasdí
áfanas queso liam
oshacer

toma bamostre
nesae lhorizonte.

2010-09-18T18:21:00.000-07:00

HUME

El dolor nos abrió los ojos
y vimos (algunos)
la gran mentira.
El dolor jamás cesó
multiplicado mostró,
nos mostró
todas las mentiras
Hoy el dolor sigue
creciendo y cambiando.
Y yo juro
que ahora todo es mentira
ninguna cosa es
más cierta que otra.
Salvo el dolor.

2010-09-14T08:37:00.000-07:00

los sueños

de chapa

y paloma

los dueños

de capa

y falopa

las nanas

Toda la poesía

colapsa

en tu boca

loca

toca

besar

tus versos

La lata

de paté

ya fué.

Conventillos

2010-09-05T13:26:00.001-07:00

Ciudad fuma y quiere morirse,
desde que Dios se subió a los andamios
de una obra en construcción
y se fue golpeando las puertas,
decepcionado de la miseria que Ciudad
dejaba caer sobre el mendigo
viejo, el de los zoquetes que se surcían
solos, hermano de Dios e hijo
de las primas feas de Ciudad, las Villas.

Ciudad manda a pintar grafittis
en las puertas de las catedrales
y grita que odia los monopolios
de la eternidad, que a ella nadie la deja.
Las Villas cantan casi tanto como lloran,
con niños prendidos de las tetas
flacas, con carros sombríos llevados por
los hijos menores del mendigo,
con las tibias prostitutas que son
hijas bastardas de Ciudad, semi-diosas
de la calle y la miseria sin amor.

Dios se viste de vieja y se pone
las mañanitas para salir con su chango
a juntar pobres, a juntar tristes,
y se los arranca de las manos a Ciudad,
que resiste pero luego se olvida
y corre a ajustar los focos en su cabello
lacio y rígido como los edificios.
Las Villas le gritan barbaridades
desde los andamios que Dios les presta
para los carnavales, y ella teme
que la dejen sola entre sus luces.

Manifiesto

2010-09-04T12:11:00.001-07:00

Enjambre de jengibre

Era una mala palabra.

Empezó siendo

Brava, como la paja,

Brava.

Fue un dejarse de embromar

Pero un dejarse embrollar

Jadeantes, suspirantes,

Sin nada que perder

Pero sin nada que ganar,

Un tiro al aire.

Crear

Una tos para jarabe

Un calambre de mentiras

Pero al fin:

La poesía.

Somos

Los que no tenemos nada

Para darte,

Los que no queremos arte

Sino vida

Para vos, nomás.

Somos

Algunos revoltosos

Y los que se dejan revolcar

Los que tratan de gritar

Los que quieren vomitar

(Perdón: vomitarte)

Pero al fin buscamos ensamblar

En cada parte.

Somos

Sí

Los que movimos todo

Los que pelamos la carne

Los que dejamos que pase

Los que creamos el canje

De poema y choripán,

Los que te hacemos llorar

Y los que no.

El poema colgadito en la pared

O el poema debajo de la mesa

Enjambre

Milanesas

Miguitas esparcidas

Sangüche de elite

O zapatilla e gaucho

Costra, hambre,

Enjambre de jengibre

Carajo.

a,a

2010-08-30T19:05:00.000-07:00

con uno eólico vamos a andar
y con otro a pedales
para que se prendan las lámparas.

...se lave en vos, como cíclope en el lago.

Si después no prenden, que el viento sople,
si el viento no sopla, pedaliemos.

Con uno eólico, con uno solito nomás.

...se rebelen.

una boca llena de mar para soplar
siempre
sudestadas
espumita

Llena de brillo y astilla del tiempo.

Para que se prendan de nubes
las tormentas.

y la luz apague
los focos y deje de soplar el viento.

un hombre marrón se hizo gris encima
cerro sus ojos, oyó los truenos.
"!Santa Rosa debe ser!"-se dijo pero no era...

los gotones marcaron en las chapas
la batucada. Le cayó la noche encima
como un elefante púnico.

como te digo
creció la parra
y madura el higo.

(ii)
quiero ir mas a lo hondo
a lo hondo, a lo hondo
atrás atrás de la ola
allá lejos
cuando la gente
se ve chiquita
lejos
donde los edificios
parecen rastins
a lo hondo
y volver con los bolsillos
llenos de caracoles

Soplacopla

2010-08-29T18:55:00.000-07:00

quiero que me soples los ojos
como si acercaras hasta mí
barquitos de sueño que flotan
en una fuente, como si silbaras
la larga canción de estar vivos.
quiero que me soples el sol
de los ojos y arrimes tierrita
fría a mis manos que acunan
la música de los cansancios.

quiero que me soples las hojas
como si las letras tuvieran
pestañas tristes de mujercita
maquillada y blanca de miedo.
que me soples algún destino
cuando no confíe en la música
de mis manos sobre las teclas.
quiero que me soples los ojos
con la espumita de los mares
donde los tristes se peinan las
barbas con música de olas.

quiero que me soples la frente
y las rodillas cuando me caiga
enredada en las larguísimas
pestañas de los poemas míos.
quiero que me soples la sal
y seamos marineros limpiando
la popa de los barquitos de
sueño, y cantemos a los gritos
estirándole la barba al capitán.

2010-07-20T07:41:00.000-07:00

Se mira lo que se puede
y a veces no se quiere mirar,
pero ya no se pueden guardar secretos
El mundo gira como loco
y nosotros giramos con él.

El agua sigue el camino del agua
El hombre sigue el camino del hombre
pero a veces no estamos en el mundo.

La sangre corre por cada cuerpo
la piel se entrega a la piel
y sin embargo a veces no estamos en el mundo
que ronca las voces de nuestros deseos.

Hay a veces un silencio
una mañana de domingo
en que el pasado se revela espiral.

A veces el ruido se vuelve blanco
y el fondo del bullicio enseña a desoir.

Pero por lo general
miramos con los sentidos
sentimos como podemos
alimentamos pasiones pasivas

Mentimos

Cerramos los ojos y callamos,
Hacemos de cuenta
que la luna nueva no huele a rojo
como con las mejillas
como con el sexo
como con la calle.

Cerramos los ojos y callamos

hacemos de cuenta

que la luna no huele a rojo.

Ñaca ñaca

2010-06-12T12:52:00.001-07:00

Hoy, sí
Es día de Mundial
Me clavo el banderín en el orto
De mi nacionalidad

Hoy, sí
Sudáfrica on tevé
Waka waka
Ñaca ñaca
Shiqui shiqui
Mueveté

Latinos, afro
petisos, medianos
Esclavos
Globales
Mundiales
Atados de las manos
Atrapados como nabos

Hoy, sí
Sudáfrica on tevé
Ñaca ñaca
Waka waka
Shiqui shiqui
Mueveté

Hoy, sí
Mundial:
El thriler del capital
A brillar a brillar
A mover el culo
Que se nos ve la tanga.

A mover las nalgas
Al que le salga

Hoy sí,
Sudáfrica on tevé
Waka waka
Ñaca ñaca
Shiqui shiqui
Mueveté….

Colonia

2010-05-24T12:15:00.000-07:00

Me dejé secar al sol,
trapito sucio de ciudad
lavandose en el rio.

Van las horas
paseando lentas sobre mi piel
coloreando mi modorra con matices de melancolias.

En Uruguay
me aburria un poco viendo al agua comerse las piedras
y pensaba seguido en la tibia noche de tu cuerpo.

2010-05-07T09:20:00.001-07:00

Rumbo al mar

es pedir, mis voces;

un violonchelo, mi boca;

interrogante, el color en mis brazos;

un árbol, mis pulmones que dejan de ser otoño;

mis pies, seguridad.

Y mis pasos,
fin….

Rumbo al mar.

2010-05-03T15:26:00.000-07:00

Alma,
nada va a parar
hasta las mañanas van a cazarte.

cada cama caerá en soledad
cada cárcel se sabrá cuerpo
ávido de placer
muecas
ávidas de placer
mentes
ávidas de placer

alma
ávida de placer
cargá las armas, matá a mansalva
que se ven desde el tren
moros como locos
en la vera del camino
riendo como el fuego
de tus marcas de agua,
de tus tajos al viento
de tu caricia lasciva
trocada en la tierra por silencio.

Alma,
cantá aun cansada
que el desdén del deber es urgente
y las horas claman por el horror entre dientes.
que cuando caigan, alma, las madrugadas
y una mañana la vida normalice tus viscisitudes
sera tarde para volver
sobre la desidia que te hace contingente.

2010-04-16T10:56:00.000-07:00

Nadia espera el 338 sin destino exacto

Esperar de un tipo de tiempo,

reír de medio día

sabiendo nuestro nombre

de tarde media mediocre,

media azul y rojo; el ocre.

Flores respirando nortes.

Jueves ya, pintura descascarada

de jardines

entre perdidos y ciegos.

Una canción de y para vivir

y por lo bajo morir diez

veces ahora,

ahora mismo,

que se me cierra el respiro,
que se me estalla el latir.

2010-04-11T20:37:00.000-07:00

(...)

Él estaba en mí

naufragante en lo que en mi pasa.

Observaba,

decidía,

respiraba…

el tiempo pasaba.

La tarde, la noche, el día;

él en mi crecía, por no detenerse.

Un día, día cualquiera

del verano -como hoy-

frenó, siguió. Paró;

luego -en el mismo- escribió

y la tarde caía,

luego -sobre sí mismo- leyó

y la tarde cayendo caía,

luego -sin piedad de él mismo- corrigió

y la tarde caída dejó de caer.

Él se cortó

en mí…

quedaron las huellas de cuerpo cercenado,

cristales de acero, su decisión,

la última.

2010-03-30T06:16:00.000-07:00

Kilos de palabras encima mio
mientras que tu piel
se deshace en mi memoria

2010-03-30T06:14:00.001-07:00

La noche se vacía siempre que el tiempo cíclico le trae a contrapelo un silencio,
siempre que arranca de su manto un pellejo de luna,
siempre que chupa su manso reflejo y lo trastoca en bruma.

Yo soy la noche y soy la luna
entrando y saliendo del mundo al unísono.

Piu Avanti

2010-03-21T20:45:00.000-07:00

Con tus ojos me hundo en la inocencia,

en lo que fue y es todavía, en juguetes

y cuentos para dormir.

Un fuentón, sal y tus patas adoloridas,

un rincón con estrellas florescentes

y sueños de no despertar.

Con tus ojos me ahogo en la inocencia

que aún con bromas pesadas y sevillanas juega,

el pistón oxidado deste corazoncito... la vinagreta

y en los campos los girasoles guachos

que no pueden sostener su cabeza.

Solo Arena

Nena...

Algún vestigio de tu paso

2009-11-09T01:21:00.001-08:00

La dulzura de recordar al sol en la espiral del sueño
y el vano poder de haber ido tan lejos.

Es tan extraño el perdurar, oir aún
la grave letanía de los huesos y el hechizo del mundo.

Déjame ver, déjame ver:
alguien me condujo hasta aquí y se oculta,
cubierto de grandes praderas, de climas,
refugios baldíos, luces que brillan
en el faro donde la tierra termina.

Salido de lugares inciertos, de trópicos y lluvias,
voraz como fuego, intruso,
la huella de sus dientes y sus besos en la manzana.

¿De quién es ese rostro desconocido entrevisto donde se pierde?

Es incierto y ansioso
extraviado en la fábula oscura de mi vida.
Adiós, sombra mía.

poema baliado

2009-09-29T19:56:00.000-07:00

En el lado del poema. (a mis amigos poetas)

2009-09-09T13:01:00.000-07:00

En el lado del reverso del poema

Marcada la taza de café.

Los números se rebelan desde abajo

Las cosas que dejás del otro lado

Alguien te las va a cobrar.

El lado del reverso del poema

Tiene brillo labial de gelatina

Si el beso se traspasa entre la hoja

También se irán las caras que te miran:

Una mano una boca

Un brazo un ojo

De vedette

Tan sólo en ese trozo de papel

(De actas, de cigarrillo o higiénico).

Se escribe donde se debe de hacer

Aún que haya cálculos gritones.

En plástico, en cartón, haciendo bricolaje

Los pies de las páginas que faltan

Los boletos que por nada te arrebatan

Un lado del poema que desata

Vidas, robos, tragedias

Un lado del poema que devora.

Quemás los bordes del papel con el tabaco

Te sacás hasta la suela del zapato

Escribís con dos crayones de juguete

(azul, y verde)

Y ya estás hasta marcando con las uñas

Porque en el subte nunca encontrás nada

Pero siempre que llegás a la parada

Entre un $49,50 hasta el poema te afanan.

Mis películas

2009-08-20T15:39:00.000-07:00

Todas mis películas
-las que me han hecho ganar los premios-
son sobre una chica rara,
borracha
que llora con las uñas despintadas
sentada en el cordón de la vereda.

Entonces yo,
que siempre estoy afuera de la pantalla,
salto
al infinito grisplateado de cabeza
y me estrolo en su pelo corto,
en sus sandalias sucias y de un beso
la hago salir corriendo
a oscuras.

Tropezando en charcos de su propio llanto.

fragmentos de poema

2009-05-27T21:04:00.001-07:00

...fluye como un rio subterraneo
ignorado por tus pies...

...perteneces a este lugaar
estos colores son los tuyos...

...no sueñes con puertos nuevos
hasta...

...tus amigos van a encontrarnos...

...naci siendo un ave con una sola ala...

...esta parado sobre tu hombro,
esta revisando tu ropa..

Lados B. De las cosas que uno nunca escribe hasta que se revelan

2009-05-19T18:22:00.000-07:00

Ilusiones ópticas o relato consecuente

"Un poema es esto, y esto no es un poema"

I

Entró por la ventana
por el placard
donde colgado mi cuerpo, desnudo
como un cuadro de Magritte,
se balanceaba, esperaba
por domir una noche.

Entró, lo dejé
entrar por una ventana con cristal
con distancia de país a país
de hombro a hombro

de Rimbaud y París
a las callecitas de Buenos Aires
y el lenguaje, la bruteza
¿de quién?.

Así, sentados, insensatos
entre cuatro horas de distancia
entre cuatro horas de diferencia solar
y siete, casualmente
de estar sentados, ansiando.

Junto con esa entrada
el enojo de los poetas
contra los poetas
contra la noche, contra su lenguaje
de loba malcriada y ausencia
repetida en el cuerpo, colgado
del placard por donde apareció
con la sonrisa del Gran Schiele
con la debilidad por el llanto
femenino de un tal Julio

y el enojo del poeta
contra los poetas.
París contra el miedo, como la mentira
que despoja los faroles
rotos de San Telmo.

Entró por la ventana
por el placard, quejándose
del patetismo Surrealista
y vistiéndome, con la prenda
que nunca tuve.

II

Pero en mi mapa de Argentina no lo veo.
Salvo que sea Agosto y nos encontremos
caminando por once, entre los puestos
de comida sucia
entre la gente que sale atropellada
desde los trenes que se van
y el olor a mierda, a tristeza
a tango falso y pregunta sin respuesta.

O que llueva y la autopista
esté llena de nada
y el café de la librería
que me gusta de Corrientes
esté abierto y entre las monedas
encontremos que alcanza
para dos tés y un libro
que nunca leímos.

Pero aún no empezó el inviero
y todavía queda esperar
a que se valla, a que se escapen
entre el cemento y los rostros de nadie
algunas flores en mis manos sueltas.

Es por eso que cierro el placard
cuelgo mi cuerpo desnudo
esperando por dormir una noche
y doblo el mapa, de América
donde no lo veo.

2009-05-18T14:46:00.000-07:00

Pavana para una infanta difunta

A Alejandra Pizarnik

Pequeña centinela
caes una vez más por la ranura de la noche
sin más armas que los ojos abiertos y el terror
contra los invasores insolubles en el papel en blanco.
Ellos eran legión.
Legión encarnizada era su nombre
y se multiplicaban mientras tu te destejías hasta el último hilván,
arrinconándote contra las telarañas voraces de la nada.
El que cierra los ojos se convierte en morada de todo el universo.
El que los abre traza la frontera y permanece a la intemperie.
El que pisa la raya no encuentra su lugar.
Insomnios como túneles para probar la inconsistencia de toda realidad;
noches y noches perforadas por una sola bala que te incrusta en lo oscuro;
y el mismo ensayo de reconocerte al despertar en la memoria de la muerte:
esa perversa tentación,
ese ángel adorable con hocico de cerdo.
¿Quién habló de conjuros para contrarrestar la hérida del propio nacimiento?
¿Quién habló de sobornos para los emisarios del propio porvenir?
Sólo había un jardín: en el fondo de todo hay un jardín
donde se abre la flor azul del sueño de Novalis.
Flor cruel, flor vampira,
más alevosa que la trampa oculta en la felpa del muro
y que jamás se alcanza sin dejar la cabeza o el resto de la sangre en el umbral.
Pero tú te inclinabas igual para cortarla donde no hacías pié,
abismos hacía adentro.
Intentabas trocarla por la criatura hambrienta que te deshabitaba.
Erigías pequeños castillos devoradores en su honor;
te vestías de plumas desprendidas de la hoguera de todo posible paraíso;
amaestrabas animalitos peligrosos para roer los puentes de la salvación;
te perdías igual que la mendiga en el delirio de los lobos;
te probabas lenguajes como ácidos, como tentáculos
como lazos en manos del estrangulador.
¡Ah los estrágos de la poesía cortándote las venas con el filo del alba
y esos labios exangües sorbiendo los venenos en la inanidad de la palabra?
Y de pronto no hay más.
Se rompieron los frascos.
Se astillaron las luces y los lápices.
Se desgarró el papel con la desgarradura que te desliza en otro laberinto.
Todas las puertas son para salir.
Ya todo es al revés de los espejos.
Pequeña pasajera,
sola con tu alcancía de visiones
y el mismo insoportable desamparo debajo de los pies:
sin duda estás clamando para pasar con tus voces de ahogada,
sin duda te detiene tu propia inmensa sombra que aún te sobrevuela
en busca de otra,
o tiemblas frente a un ala de insecto que cubre con su membrana todo el caos,
o te amedrenta el mar que cabe desde tu lado en esta lágrima.
Pero otra vez te digo,
ahora que el silencio te envuelve por dos veces como un manto:
en el fondo de todo hay un jardín.
Ahí está tu jardín,
Talita cumi.

Olga Orozco

Debía hacerlo.

Pepino

2009-05-12T11:34:00.000-07:00

a. Se sienta y prepara las cosas para después no preocuparse.
b. Construye una escalera porque le sobra tiempo y maderas.
c. Se ata los cordones.
s. Planea la guerra con los del sur.
r. Hace montoncitos.
g. Sueña en lo de su suegra.
t. Va a la peluquería.
m. Se queja de que últimamente en la televisión todo es una basura.
w. Finalmente firma el cheque.
q. No.
o. Se sube mas los pantalones.
f. Sale a caminar.
m. Piensa en nombres de comida que empiecen con L.
v. Riega el helecho de Diana.
m. Prefiere a la gente de color.
i. Se complica la vida buscando la manera mas correcta de sembrar el arroz.

Ansia

2009-05-10T21:05:00.000-07:00

La princesa del desierto está envuelta en harapos

tiene sed, kilómetros de tierra infértil

la habitan en la vigilia y en el tiempo

del sueño, del lapso ambiguo.

Hay nombres, hombres

sexos latiendo en los rincones

exiliados de un cuerpo.

Una mujer es la reina y punto.

No existe el tiempo nunca más

sino palabras sin forma, lenguaje visceral

espejos a punto de romperse.

2009-05-05T00:31:00.000-07:00

"No nombrar las cosas por sus nombres. Las cosas tienen bordes dentados, vegetación lujuriosa."
Alejandra Pizarnik

Yo decía que un poema es un grito, una muerte. Ahora creo que estoy viva porque escribo silencios en la gran torre de la ausencia. Pero no todas las agujas se mueven en el minutero como corresponde, no todos los los días soy esclava de mi voz, más sí las noches donde anudo el cuerpo y anido rítmos extraviados que no supe hacer sonar. Ya no canto, nunca canté. Estoy exhausta y atractiva en el puente del pecado, es la muerte, es la muerte con su cara de loba, con su grito perpetuado en mi garganta.
Yo decía que un poema es un intento de suicido, un nacimiento descalabrado. Ahora estoy acá, floreciendo las ventanas del lenguaje con cosas que escuché y ya todos dijeron. No hay nuevas existencias, nos matamos los unos a los otros. Todo está dicho, tatuado en la casa de signos.
Hay que salir a buscar lo que no existe y guardarlo en una caja verde. Que se desentierre sola, cuando alguien quiera verla.

+

.

2009-05-03T20:04:00.000-07:00

después de que lluevan los alfileres radioactivos
y se pudran los últimos dedos que hicieron música
después de que se acaben los últimos cables de cobre
y se derritan los pedacitos de plástico azul marino
después de que se jaspeen de olvido los postreros
y la munadid deje de ser como tal cosa que fue
los que queden, si es que quedan, deberán reconstruirlo
todo de nuevo: cada paso, cada gloria, cada atrocidad.

martín ezequiel calabrese

2009-05-03T13:57:00.000-07:00

Lo Perdido

Flota…
bello un rostro.
Bello rostro que mis mil ojos
besaron cada vez,
en cada segundo.
Figurabanse puertas para escapar,
algo que existe por la mitad,
dos hombres
con la misma camisa,
zapatos, lentes, promesas,
soledades esperándoles;
apuntándose.
Y ese rostro.
Mira…
su alrededor impune,
real, bello y temible.
Me mira
mas humano y vulnerable hacerme
y sonríe tímida, real y bella.
Pero algo esta
presente, esta
sucediendo, estás confusa
mirándome,estás ahogándote
y sucede solo siento, en mi sucede.
Me hundo contigo
y siento
como plomo como ruido sordo
sucede llevándonos al fondo
y pestañeas, pestañeas, pestañeas
te pones seria sin entender
por que mis pestañas son de sal
por que mis pupilas son temporales secos.
No hay perfume, no hay ayer ni pasado mañana,
no hay despedida, no hay bienvenida,
no hay remedio, no hay veneno.
La corriente nos lleva,
te lleva. Tus ojos se cierran
cierran de un golpe,
tartamudean gotas
gotas de algodón.
Rondan voces
respondiéndote, preguntándote.
Se extingue la luz.
Humean mis bolsillos de subjuntivos.
Afuera hay ventanas,
fotografías para recitar,
versos que revelar.
Me cubro del frío del sol
heridas abiertas con mis lentes,
me nombro: Facundo Arata.
Me detengo a ver detrás
a ver las aguas de mí
que no se detienen.
Llevan otro rostro bello flotando,
no se detienen,
lleva otros rostros idos
y otros hombres.
Todos van,
fluyen por las aguas
de lo perdido.

recital de poesía jengibreana

2009-05-02T18:56:00.000-07:00

jengibreanos

federico conde
fragil invencible

facundo m. arata
se dice que digo

matías massarella
ruinas de verona

florencia del gesso
la hija del viento

timothy ostrom

pedro bedascarrasbure
pebedas

martín e. calabrese
up rainbows

lucía alabart lago
minerva del aire

monólogo "la noche"
agustina amar

foto-proyección
agustina amar / noctámbula

foto-proyección
florencia del gesso / lahijadelviento

primer hombre internacional

tendencia margarita

algunas de las más de 200 personas
que circularon durante toda la noche

más las fotos ausentes de
colgada de poesía

y stands de
producciones independientes morosophos
editorial vomitarte
flia

fotos: laura ve
edición: la hija del viento

2009-04-20T16:12:00.000-07:00

los invitamos a todos al tercer recital de poesía jengibreana

a todos los que quieran difundir se lo agradecemos
hagan click en la imágen, copien y publiciten

de las cosas que no escribo

2009-04-12T17:44:00.000-07:00

bajan

las alondras
a mi pelo de espuma

moviendo están
las bestiales naturalezas
del cuerpo, los cuerpos

tanta niebla no pudo
entre rieles, despedidas
espejos de un millón de nombres

borrar
las preguntas
las sepultadas ansias de amar

están ahora comiendo
entre la música, entre unos ojos
rojos que duermen

bajan

son peces hoy
luces violetas naciendo
en cavernas internas
que iluminan

como quien nunca escuchó
la palabra no
anunciándose

tanta niebla no pudo

hoy nacen los espejos
chocando como autos
como átomos de un entero

nacen
y con hilos dominan

el tiempo incierto
sonriendo están

2009-04-09T15:43:00.001-07:00

pronto más info

té de jengibre

2009-04-04T08:57:00.000-07:00

cba

2009-03-29T12:53:00.000-07:00

Recital de Poesía 'Hombrecito de Jengibre'

¡ pronto pronto pronto !

De las cosas que no se dicen

2009-03-19T08:04:00.000-07:00

Escribo como una prostituta que perdió a su cafishio.
Como una mujer que tiembla.
Como un rincón abandonado a todo el calor.

Los errores en la alacena.
Los caprichos en el cajón, entre los cuchillos.
La cuchara bajo los párpados
a sostener la gota
de un lagrimal
atornillado a la pared.

15/9

2009-03-14T20:39:00.000-07:00

Tengo frío en mis pies, los siento húmedos y
entumecidos.
Como si estuviesen a punto de reventar.
Los siento morados.
Corro a un baño y me saco las zapatillas,
me saco las medias y tomo un pie con las dos manos,
pero mi pie está tibio y seco
como un hermoso dia de primavera.
Hay veces que siento lo mismo,
pero con otras cosas.

pebedas

liniers, el ocurrente

2009-03-01T20:41:00.000-08:00

(hagan click)

verbo regia

2009-03-01T10:29:00.000-08:00

manchitas
caracoles
escaleras

un agujero en la puerta
sin entrada para salir

cinco tazas, siete
(todas las tazas todos)

y una sinfonía
unida
al labio
inferior
del tiempo

que

cambia
de color
con la noche
y las copas
de café

(todas las copas todos)

el momento se adecuó al presente de un jardín abierto en partes tibias como paredes de un cuerpo interno jovén y rosado
permitió el agua pasar líneas de tierra y juntar el barro para nuevas fresias, cultivos de color mañana

las máscaras no.

la casa

2009-01-15T21:42:00.000-08:00

ven
ven
sin invitación
ni dinero
sin sonrisa obligada
sin bizcochitos para el mate
sacamos las puertas
para evitar timbrazos

en un rincón
con tranquilidad
dibuja las paredes
con los labios robados

con esa escoba
no barras
a esa cabeza
de bar de cowboy
no le temas

"ven
ven
a la casa
estoy haciendo una comida nueva"

sacamos las ventanas
para evitar calores
entra por la ventana
volcando lo que hay a tu paso

sin caramelos
ni cigarrillos
no es obligatorio el saludo
con un beso en el cachete
ni el comentario sobre el clima
la charla
o el silencio

y si querés mate
pasa
y hace
eso si
para todos

ESCENAS DE SEXO EXPLICITO

2009-01-03T12:26:00.000-08:00

das la mitad de tu pulgar
yo deje mis ojos en esto
y ahora los dos estamos
tan intrinsecamente intocables, tan insensibles
que ya no podemos ni hablar

frotaste demasiado tus terminales
y el circuito se cortó,
ahora estás obsoleto
muerto de la cintura para arriba
gastado como un disco rayado
siempre la misma oracion

ya no podemos sostener el aliento
tibio del otro en la nariz para siempre
e ignoramos qué esamos haciendo

y lo peor es que se que está mal
que me gusta tanto
que no es inmoral o nunca me he
preoculado
Yo salte solo
a la máquina picadora de carne
y lo peor es que salté yo, que soy 1
pero tambien saltaste vos, que sos 0
y los dos suponiamos que vos
eras la máquina

ahora estoy acurrucado a los
pies de una cama cualquiera
y unnca estuve tan solo
y ella o vos, segun quien lea
estabas ahi al lado

¡¡nena,
ya aprendi a multiplicar
me falta cada vez menos para ser el robot
que siempre quise!!

Los cientificos

2008-12-20T22:09:00.000-08:00

Papá salgamos
que la noche es hermosa
y aun más lo es aquí.
Que la luna te aguarda,
la luna es de leche tibia
nosotros dos niños
y podremos dormir.

Descubriremos padre
el hermoso desorden estelar,
esa desfachatez que el hombre no ve
y son bichitos
de luz especial.

Padre el hombre no entiende,
ha cubierto mi luna y mi cielo
sus marquesinas y falsos fuegos.
Los satélites transmiten
televisión en una nube.

Qué ha sido de la noche.

Los hombres
felices aplauden
a sus pantallas calidas.
Viven dentro
destruyen fuera.

Vayamos a dormir

y

2008-12-11T15:14:00.000-08:00

chorreaba

de la puerta

al entrar

una mancha

difusa

que imitaba

al tímido

pájaro

2008-12-06T10:32:00.001-08:00

sentada en su falda le dije

2008-12-03T12:07:00.000-08:00

Yo soy aquella por la cual desembocan
en el Támesis los cuerpos inermes.
Soy esa por la cual se extasían los poetas,
aquella que no puede ser referida con palabras
y que se sienta en las rodillas de Rimbaud.
Me deslizo punzante, ¡oh, como un débil río del Somnos!
como el Leteo, haciendo que todos se olviden de lo demás.

Atravieso, profunda, las crines de los caballos sabinos
capaces de embelezarse por un cuerpo femenil.

He penetrado raudas fortalezas.
He perecido la ciudad dardania.
He matado a Weather.
He fumado, hirsuta, a los pies de la cama.

Y sin embargo, a lado de otras
valgo nada.

No envejezco. Mis tetas están firmes
hace cientos de años.

Una sola partícula de amor quizás
me mataría.

mart ezequ calabr

F

2008-11-30T17:38:00.001-08:00

F., que caminaba como traída de la manos de un marionetista, iba por la calle enredada en sus ovillos; tiraba de una punta y se anudaba un pedacito del medio, tiraba de la otra y un nuevo nudo se hacía en algún costado. Todavía no entendía bien por qué las corbatas se anudaban tan cerca del cuello y no tenían esa gracia que los pañuelos desplegaban a la vista cuando un aire fuerte y tibio hacía su aparación en alguna vereda de alguna ciudad.

Había que pensar. Era una obligación que los archivos desordenados tengan un orden, que se ajusten a los tiempos del paso, que se entrevean ideas concisas. Que se desanuden las corbatas y se conviertan en pañuelos. ¿Había que? F. no elegía, no podía hacerlo. Directamente las cajas se abrían y un maremoto de palabras que no se sabía bien si provenían de un ahora o un después, se iban sacuediendo dentro del ovillo. Bailaban, se arrastraban, corrían. Encontraban en los ojos de F. la satisfacción de quien camina sin números ni direcciones.

De repente cielo. Nube. Cielo cubierto de nubes. Una gota, dos gotas, siete gotas. Un charquito en los pies y otro en las manos. Blancas. El cuerpo blanco. El cuerpo mojado. De repente un llamado. Una voz. Un encuentro. Un ovillo nuevo, entero, enterísimo. Un ovillo abierto, desenredado, estirándose. De repente un cuerpo, que se acerca. Con la mejilla mojada en la mejilla tibia. Con el pelo humedo en el pelo chorreando. Con un silencio en la garganta y un nudo también en la garganta. Alguien dice. Alguien pregunta. Alguien sonríe. F. calla. Y como llevaba por las manos de un marionetista, se une al paso lento del cuerpo que avanza.

Un ovillo, dos nudos, tres ideas. Quienientas preguntas y una sola respuesta. No.

2008-11-26T14:43:00.000-08:00

I

Nadie como el puede reconocer
las significaciones del gesto
en si mismas hermosas y, a la vez, deleznables.
Como un interprete de oscuras profecías
demuestra que la gloria no resguarda
la imagen de los hombres, tan indignos
del tiempo y la memoria.
Con un solo argumento, quizas intraducible,
enciende el comienzo y el fin con una lampara.
Luego, percibe su condena y afirma:
Para tener razon tienes la eternidad.

II

Indocil, como tanteando algun enigma,
dice breves palabras que en ciegas claridades
adensan su camino.
Y su inutil rumor que acentua la vida
se acomoda al silencio
(la unica apariencia verdadera).
No hay nadie para medir la tierra en su abandono.
Sin embargo, esa voz tan natural,
colmada de secretos,
cubre a otro ser que sueña, acaso.

III

Es la señal, aunque perdida,
de que un pajaro en el aire
sube, vacila, avanza.
Las existencias son pocas:
desaparecen en la curva del tiempo
o se transforman en locura.
Por eso, el siempre habla asi,
callando, a las estrellas.

.

2008-11-25T18:34:00.000-08:00

Escribir un cuento. Sentarte en el patio y escribir un cuento.

Es de noche, hay una luz tenue y una mujer. Una mujer que tiene los tobillos pequeños y está descalza. Una mujer que lee un libro, que lee un cuento. Un cuento que habla sobre otra mujer; languida y triste.

Una mujer, dos, tres.

Sentarte en el patio y escribir un cuento. Un cuerpo.

poema dosel

2008-11-24T04:32:00.000-08:00

no pueden ser tan dulces tus aguas

que en ellas me hunda de lengua al cielo
y lo son
primer prisma
cárcel eterea
de tus besos

poema de la remera

2008-11-19T08:19:00.001-08:00

Mientras me besabas te volaste la cabeza
Salpicaste todo
Estoy llorando como un nene con la cola paspada.
Querías morir feliz, y fuiste un poco egoísta.
Pero el amor es algo de eso. Yo contento, en el fondo.

Se que estas feliz, y ese era mi plan.

Los policías no entienden mi sonrisa
You make smile
Here there blood

Tal vez les diga que yo te maté.

mart cal abre se

Dormir, las voces me cuentan secretos imprevistos

2008-11-17T07:40:00.000-08:00

I
Mariscal del sueño.
Muérdeme los labios y comúlgame
con el tiempo resuelto de lo que viene
y aprende a quedarse.

II
Muéstrame tus ojos reina de la noche.
Sé hazaña de esta luna tuerta que me mira.
Sé araña, bicho de cabezas ciegas que me buscan.
Reina, coróname con tus fuegos de antaño
y libérame.

III
He rozado horas huecas.
Horas en las que un hombre, con la velocidad de un tren, me ha quitado la última respuesta.

embarazo

2008-11-16T18:35:00.000-08:00

Dijo tener estrías en el alma.
No comprendí. Luego, solo después de una inmensa soledad,
la entendí.

Son marcas de cuando la piel se estira
y crece, y luego se contrae, disminuye.
Como en el posparto, como al adelgazar.

Ella me amó mucho,
desmesuradamente, precipitadamente.
Y la desencanté, la harté.
Y su amor se hizo chiquito como un potus enano.

Le quedaron estrías en el alma.
Y a mi la sensación de haberla desperdiciado.

mar ezeq calab

Arbol de fuego 1: CÓMO CONSTRUIR TU NAVE

2008-11-15T14:02:00.000-08:00

No controles tu poder
ya no hay marcha atras
no hay quien te pueda vencer.
Y tu fuerza volvera
a renacer, luz de estrellas
para vos.

Todo tu poder
en sus manos.

Llevas en tu nave cosas que vienen de un tiempo
que esta por llegar
y zurcas el espacio
exterior.

Todo tu poder
en sus manos.

Sueña con el sueño
con el viaje de la noche de los tiempos
y la máquina de Dios.

lunario

2008-09-13T05:14:00.001-07:00

Ni en jaulas ni en peceras ni en celdas enrejadas
no más aire ni líquido vital ni pavimento
dame lo que es la belleza
no un regalo más
ni una bailanta
con vino coca y fantasías
no un aplauso herido todo
de hipocresía
dame lo que es la belleza
ni el cielo como un cuadro tresdé
ni lo que muestro ni lo que se vé
no las sonrisas que siempre oculté
dame lo que es la belleza

las cuatro lunas
de las ningunas
melancolías
los cuatro soles
que me reflejan
del mediodía
los brazos
que crecen
de las piernas
saben más del aire
que en las jaulas vacías
anida
los dedos
de los ojos hundidos
en el vaso de lata
del llanto
saben más de alegría
los seres
que no encuentran salida
saben más de la...

dame lo que es la belleza

sin titulo II (copia)

2008-08-22T08:33:00.000-07:00

ab oculos culexis

todo lo veías como un desafío, las olas turbelentas eran una pasarela perfecta para que camines erguida, con tu suavidad vuelas tus pies sobre la espuma, salpicada por los peces en el mar de los mares, el mar minado.
quisiera gritarte que no, que tengas cuidado, que es peligroso,
en la costa iluminada el yodo de los reflectores
se reflejan en sombra
nubes de mosquitos

todo lo veías
como un fracaso
y comenzabas a hundirte, y a sentir tu cuerpo
cada vez más pesado. De las aguas salgo otra vez
en esta nueva muerte
con tu cuerpo
cubierto de algas, pálida, del mar tempestuoso
otra vez lloré en la arena
recostado
esperando que suba la marea

si pudiera
como los mosquitos
descender a los infiernos
ni el Tracio Orfeo conmigo
se compararía.

2008-08-18T05:47:00.001-07:00

alarmas . . .

antes que los pájaros olviden el canto de los grillos
y que la tierra sobre su eje dance
antes incluso del antes
mencionado anteriormente
te lo diré:

había marcas en mi piel
en la noche
y en la mañana
no había luna
el corazón
de la plantita de laurel
ya no latía más
sus vapores soporíferos
el sueño
tan alto
en el que dibujé
en tu rostro
tu nombre
con arena
se fué
y en el cielo
de la mañana
quedaron dibujados
los rostros mientras
alzaba mi frente
y veía
atónito
por la ventana
marchar los ejercitosss
de hombres enmascarados

una cara sonreía
la otra su llanto no cesaba

sin titulo

2008-07-15T20:16:00.001-07:00

nubes de plástico

entre las sombras de la luz
la luz de la sombra oscurece
porque luz y sombra es sombra

recostado
sobre el asfalto de una gran rambla
veo pasar sedientas
nubes de polietileno
nubes de plástico

el fuego dibujo los matices
contorneo las sombras
y la blanca luna lo oscureció

mañana cuando vuelvas
horas de lozános riós
desbarrancaran las barrancas
desgarrando las tierras
en deltas

¿y si el fuego apaga la sed?
¿y si la sonrisa enoja?

nubes de plástico en la mañana
chasquearan sus lenguas secas
de sed
viendo el delta
que nacerá cuando vuelvas

Los amigos y las casas

2008-07-11T11:35:00.000-07:00

Vengo acá porque me reciben
porque me cantan
al oído
susurros halagos
de letras infierno,

aquí vengo porque me miran
porque me escuchan
las tildes gritadas
de oraciones insomnes.

Vengo
¿por qué acá me reciben?
¿por qué me cantan?
¿por què me miran?
¿por qué me escuchan?

¿por qué este silencio de noche
en el medio de la noche misma?
¿por qué esta pena casi de bandoneón,
casi de paraguas roto
de pantufla en verano
de bicicleta pinchada
abandonada?

Vengo acá
porque me reciben ojos tibios
de almendra tostada
porque me cantan un tango nuevo
jamás oído,

aquí vengo, compañeros
porque me miran
esta unión descaladabrada
esta sucesión no pensada
esta comunión comulgada
y porque me escuchan
este suspiro lejano
de voces apagadas
por la garganta mía.

tragedia

2008-07-05T13:43:00.001-07:00

perdonáme
no me mates
por el mate
se que ibas vos en la ronda
pero no se que pasó
de repente
el verde cielo
con su espuma centenaria
me envolvió
y estuve solo
ya sin ronda
sin palabras
abstraido

luego alguién grito
¿lo estás haciendo hablar?-
-no me mates
por el mate que ahora tomo
y seguro
era para vos
es que a veces
cuando el agua
esta a punto
es tan dificil,
tan dificil pasarlo-

sweet sahumerio

2008-07-03T14:25:00.000-07:00

Elijo un crayón y te dibujo la cara:

una montañita de pecas por allá

un ojo de perro azul por acá

y un silofón de papel de diario

tirado

en la alfombra de tierra ahogada.

AMversos

2008-07-02T18:43:00.000-07:00

asi en el decir
lo indecible

nombres de un solo verano

en el vano

revés de este boceto

escribo maniatado

¿luciérnagas chispean en los tarros

de orín de mis analisis?

en los vanos

apodos de los dedos de la mano

¿Los ángeles surrectos de la sífilis

el te compro te vendo de un gitano?

lo agarro
estrujo
estiro
y adelanto

que atado a mi

del otro
lado

un bicho bolita
con sus huellas

pronuncia mis hados

American Girl

2008-07-02T16:55:00.000-07:00

Está sola
se acomoda la bombacha
roja y azul
y grande

ya casi sin elástico
en la cabeza
y los jeans con dos agujeros en las rodillas
inventados

suave madona de resaca
el viento es húmedo
en la casa
Hay una planta, dos almohadones
un teléfono móvil sonando desde la mañana

el sol brilla afuera a duras penas
las penas se quedan
bajo la nube que las tapa.

canción desesperada
olor a cigarrillos y a guitarra
la luna dibujada con crayón
y atrás, atrás el nylon de la cortina del baño

qué intimidad tan forzada
muñequita de anillos y pulseras dorados como
la piel del picaporte o
el candado de un diario de corazón

las barbies apiladas sin cabezas
tu billetera sin documentos
ni papeles ni monedas

pago de card
de los fathers, de las mothers
but if you cant sing a pretty song
without screamming
little, darling, swimming girl
stop it, push up

zás
la tapa de revista
el capuchón helado
la moneda de diez, todo apilado en la mesa

figuras
retazos de figuras
la foto en bolas
o semiembolas
el cigarro de mentiras
las tetas de mentira
el culo de mentira
el pelo de mentiritas
cerebro de cotillón
manos de azúcar impalpable
espíritu tan poco desolado
que va,

american girl
american dream
sweet dreams
sweet shit
good bye.

Embrión de mis lamentos

2008-07-02T13:55:00.000-07:00

Llora, pequeño embrión de mis lamentos.
Llora como si al niño le quitarán su juguete de trapo
como si el aire te empujara el pecho hacia atrás
y te formara un agujerito por entre los pulmones.
Llora como si el dibujo de tiza, que amablemente has pintado
se borrara del techo en un caer las gotas del cielo
que de tan hinchadas de furia, rompen la membrana de tu humilde morada.

Llora, pequeño embrión de mis lamentos.
Llora como si al jóven le rompieran los dientes
en un vaivén de manos enloquecidas, rojas de sangre.
Llora como si el vestido de gala que te han regalado
se manchara de niebla antes de la primer noche de fiestas
que de tan eufóricas, te sacuden también el velo.

Llora, pequeño, embrión, niño, jóven anciano.
Que mis lamentos te alimenten
como el tiempo alimenta las injurias del odio
como el sueño alimenta los deseos del homos
como el canto, de las aves muertas
alimenta eterno, la silueta de las sombras.