VIII

Parece la noche más densa de madrugada. Parece una mancha con alas que vuela del día. Lo que no debió ser, no debió estar, lo caído sin querer. Y sin embargo es. Y está doblado sin quebrarse. Como la tarde donde no acudí a la cita. Algo de mi pasado replegado, algo de no decir. El pájaro negro que vi desde temprano. El augurio rosa que jamás quise mirar.